Comestible

Lo único que les falta a las rosas para ser perfectas es ser comestibles. Si lo fuesen, si pudiesen ser utilizadas en algún guisado primaveral –que son los mejores del año–, serían probablemente la cosa de la naturaleza más perfecta y sublime. No, por favor no se rían […] Las rosas son bellas. Son bellísimas. Pero ¡qué lástima que no sean comestibles! Si fuesen comestibles serían mejores que las patatas tempranas, los dulces guisantes tiernos, las habas, las pequeñas alcachofas de color amable y agradecido.

Josep Pla

Imágenes: Bruce Cohen

Un delicioso pudding

A veces ...

Julio Romero de Torres, La niña de la jarra

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una

mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da

a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin ti?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:

un ruido incomprensible, torpe, hueco.

Ángel González

Una naranja

Xavier Valls

“Has compartido hoy con Dios una naranja”.

Pedro Sevilla

Sandía

Danielle Richard

"Vamos a suponer que digo verano."

 (Raymond Carver) 

¡Del verano, roja y fría

carcajada,

rebanada

de sandía!

 José Juan Tablada

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El vino

La vendimia. Francisco de Goya

"El vino es sangre de la tierra".

Médico griego citado por Plinio

Cebollas

John Singer Sargent, Vendedora veneciana de cebollas 

La pincelada nacarada de John Singer Sargent ...

¡Intelijencia, dame el nombre exacto de las cosas¡
Justo cuando estoy a un paso de Mallarmé, de Rilke,
de Celan, de pasmar a Gamoneda. A punto de encontrar
el verso etéreo, preciso, ultraterreno. Muy cerca de horadar
la cáscara de luz del universo, cuando estoy a esto
de hipostasiarme un poco con el Uno de Plotino,
cuando voy a resumir a Heidegger en dos versículos
o estoy tan casi Juan Ramón que no me aguanto…

Justo entonces
me vienes tú a la mente
partiendo una cebolla
o hablando por el móvil con tu madre…
y a mí, no sé por qué,
me fascinaba oír aquellas charlas,
en fin me pongo a recordar esas sandeces.
y por vuestra culpa el mundo
está perdiendo un gran poeta
no sé si tú,
tu madre
y las cebollas
sois conscientes.


Miguel Martínez López

Gratitud

Bodegones, nardo. Pilar Pequeño

"La gratitud es la memoria del corazón"

Agustín de Hipona